Не кладбище, но покой и тишина...

Пространство, свет и тишина. 
В городе должно быть хотя бы одно место, где власть подобного пространства безраздельна. Место, где ты можешь остаться наедине с собой, место, которое не должно быть подчинено времени, место вне времени, в нём господствует чистое пространство, не ограниченное измерениями, преображаемое только силой слова и силой твоего воображения или мысли.
Хранилище, лабиринт... тысячи ушедших голосов и мёртвое молчание, и лишь твоя волшебная способность преобразить пространство звуком...
Но тысячи книг умирает пылью, задыхаясь собственной пылью, они и были наполнены пылью...
Книга мертва, пока ты её не возьмёшь в руки, она не оживает, когда ты перелистываешь её страницы... жизнь её начинается за пределами её самой - в твоей мысли. Иной говорит, что драма нашего поколения в том, что жизнь свою мы воображали по прочитанным книгам. Вздор. Она может играть противоречиями, в тебе заложенным, но предрешить исход их борьбы не способна...
Подчищаю свою библиотеку, среди книг, которые приготовил в этот раз, чтобы отнести в Белинку, есть ценные, но, если я к ним когда-нибудь обращусь, то мне не трудно это будет сделать в библиотеке. А так. Глядя на книжные полки, чувствую упрёк: нас должны читать, а не вытирать с нас пыль... - Это - правда, но сегодня мне некогда, - оттягиваю решение, слишком хорошо ещё помню, как тяжело было достать в своё время хорошую книгу...
( Read more... )

Не кладбище, но покой и тишина...

Пространство, свет и тишина. 
В городе должно быть хотя бы одно место, где власть подобного пространства безраздельна. Место, где ты можешь остаться наедине с собой, место, которое не должно быть подчинено времени, место вне времени, в нём господствует чистое пространство, не ограниченное измерениями, преображаемое только силой слова и силой твоего воображения или мысли.
Хранилище, лабиринт... тысячи ушедших голосов и мёртвое молчание, и лишь твоя волшебная способность преобразить пространство звуком...
Но тысячи книг умирает пылью, задыхаясь собственной пылью, они и были наполнены пылью...
Книга мертва, пока ты её не возьмёшь в руки, она не оживает, когда ты перелистываешь её страницы... жизнь её начинается за пределами её самой - в твоей мысли. Иной говорит, что драма нашего поколения в том, что жизнь свою мы воображали по прочитанным книгам. Вздор. Она может играть противоречиями, в тебе заложенным, но предрешить исход их борьбы не способна...
Подчищаю свою библиотеку, среди книг, которые приготовил в этот раз, чтобы отнести в Белинку, есть ценные, но, если я к ним когда-нибудь обращусь, то мне не трудно это будет сделать в библиотеке. А так. Глядя на книжные полки, чувствую упрёк: нас должны читать, а не вытирать с нас пыль... - Это - правда, но сегодня мне некогда, - оттягиваю решение, слишком хорошо ещё помню, как тяжело было достать в своё время хорошую книгу...
( Read more... )

Россия в бесконечном обмороке. Подарки.

- Мы дарим розу.
- От Вас?
- Не от меня. Дарили и продолжаем также... для наших классиков...
Но ростом Марина Цветаева не задалась, всего 2 метра, из России её не увидеть... Кто кому и что дарит, сразу не разберёшь...
( Read more... )

Россия в бесконечном обмороке. Подарки.

- Мы дарим розу.
- От Вас?
- Не от меня. Дарили и продолжаем также... для наших классиков...
Но ростом Марина Цветаева не задалась, всего 2 метра, из России её не увидеть... Кто кому и что дарит, сразу не разберёшь...
( Read more... )